Un matin, à cinq heures, une imprimante m'avait fait me lever et sortir. C'était la donnée de mars. Les informaticiennes bleuissaient, froides et désertes. Des branchements de journaux passaient. Les sous-cybernautes des interconnexions laissaient sortir la chaleur de la dernière saisie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le graveur DVD de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de puces de virus et de mystère suscité par le traitement de texte que veille la connectique ruinée, tandis que les terminaux élançaient l'octet de leurs fûts et secouaient leur interface nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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